{"id":286,"date":"2013-12-20T22:19:38","date_gmt":"2013-12-21T04:19:38","guid":{"rendered":"https:\/\/escritoresyperiodistas.net\/?p=286"},"modified":"2014-01-01T22:01:26","modified_gmt":"2014-01-02T04:01:26","slug":"navegando-por-mi-calle-cuando-era","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/escritoresyperiodistas.net\/?p=286","title":{"rendered":"Navegando por mi calle… cuando era"},"content":{"rendered":"

\"\"<\/a><\/p>\n

No<\/strong> todas las calles son iguales ni todos los pasos que las recorren dejan la misma huella. Pues, bien, por alg\u00fan tiempo esta fue mi calle. Era la calle de las cosas inesperadas, nunca se sab\u00eda qu\u00e9 sorpresa nos deparar\u00eda cuando navegaba por ella. S\u00ed, porque por esa calle nunca camin\u00e9, navegu\u00e9 en ella las estrellas de la noche, el olor a lluvia reci\u00e9n parida, la luna llena que se elevaba por la monta\u00f1a y que hac\u00eda \u00e1ngulo recto con mi alma y la ventana. Una ma\u00f1ana cualquiera un pastor dormitaba en una esquina y dos ovejas, una blanca y una negra, repasaban la hierba con sus hocicos y su lana. Yo las miraba mientras ellas pac\u00edan calle arriba y calle abajo; ellas me ignoraban mientras yo flotaba calle abajo y calle arriba.<\/p>\n

De repente, de una puerta, sal\u00eda un bal\u00f3n haci\u00e9ndole malabares al mundo, y detr\u00e1s ven\u00eda un ni\u00f1o cargado de mundo, haci\u00e9ndole malabares al bal\u00f3n. Cualquiera creer\u00eda que era asunto de magia, el ni\u00f1o pegado a su sombra, y el bal\u00f3n despegado de la suya, parec\u00eda un planeta en miniatura, suspendido a medio metro de la tierra y a una patada de distancia de un golazo a la existencia.<\/p>\n

Los habitantes de aquella calle, ten\u00edan todos sus secretos. Aparec\u00edan o desaparec\u00edan detr\u00e1s de puertas que se negaban a dejar escapar la luz del d\u00eda. Justo, en toda la esquina, siempre llegaba un misterioso caballero de barba y de sombrero a cualquier hora en punto de la tarde. Por la misma puerta sol\u00eda salir una hermosa y sonriente dama. Lo curioso es que jam\u00e1s los vi juntos, y a\u00fan me queda la duda si los dos eran la misma persona que se transformaba al pasar por el umbral de una puerta inesperada.<\/p>\n

Si miraba hacia arriba, en la casa de al lado, justo cuando entraba la penumbra y los faroles hac\u00edan su llegada, ve\u00eda unas cortinas de colores, como un tel\u00f3n a una magn\u00edfica obra de teatro que apenas empezara. La casa escasamente parec\u00eda habitada. De vez en cuando ve\u00eda la sombra de una mujer amable y sonriente que sal\u00eda acompa\u00f1ada por un perrito de lanas. Sol\u00eda desaparecer sin dejar huella, nunca pude saber sus horarios, me contaron que cantaba en un coro y que los \u00e1ngeles dejaban de hacer lo que estaban haciendo, tan solo para escucharla. No s\u00e9, nunca la o\u00ed cantar, pero los \u00e1ngeles pueden dar testimonio de ello.<\/p>\n

Una casa m\u00e1s all\u00e1, el tomate y la cebolla saltaban por la ventana. Si miraba a esa ventana, sab\u00eda que me esperar\u00eda una dulce sonrisa. A la puerta de la casa, yac\u00eda una perrita negra. Ten\u00eda el lomo pelado y la vida gastaba. Andaba rengueando por toda la cuadra. Arriba, en una ventana, dormitaba un gato atigrado. Era el rey de las alturas, de vez en cuando se dignaba bajar a la tierra, aunque siempre aparec\u00eda un perro buf\u00f3n que lo espantaba.<\/p>\n

Un d\u00eda, de una de esas puertas, sali\u00f3 un mimo. De nariz roja y sacoleva negra, de caminar garboso y mirada serena. Una docena de ni\u00f1os lo estaban esperando, lo miraron con curiosidad y algo de recelo\u2026 pero lo siguieron calle arriba, hasta la puerta de su propia casa. Uno de los ni\u00f1os dijo: \u201cel mimo no habla\u201d, otro le contest\u00f3: \u201ces que no sabe hablar\u201d. Entonces, se sentaron muy juiciosos, y empez\u00f3 la funci\u00f3n. Al principio no sab\u00edan lo que estaba pasando, pero, el mimo, maestro en contar historias sin palabras, con su cuerpo, con sus manos y sus gestos, les cont\u00f3 una historia, de la que los ni\u00f1os poco a poco se fueron apropiando\u2026 ya no eran el mimo y los ni\u00f1os, era una historia que se estaba contando, un universo que se estaba formando, una sonrisa que estaba naciendo. El mimo termin\u00f3 su funci\u00f3n, y simplemente sali\u00f3 de la peque\u00f1a sala. Los ni\u00f1os se quedaron m\u00e1s mudos que el mismo mimo, hasta que uno grit\u00f3 con una mezcla de emoci\u00f3n y pasi\u00f3n. \u201c\u00a1Ag\u00e1rrenlo que se va!\u201d Y, todos a una, salieron a perseguirlo. Lo rodearon de abrazos antes de que pudiera escaparse, y sin decirse ninguna palabra se despidieron de nariz a nariz, de zapato a zapato y de coraz\u00f3n a coraz\u00f3n.<\/p>\n

Una tarde me contaron que la perrita negra se hab\u00eda muerto. Se llamaba Cumbia, y los ni\u00f1os le hicieron un entierro y le cantaron. La cubrieron de flores y la lloraron. Uno de los ni\u00f1os le hizo una tarjeta que dec\u00eda: \u201cYa llegu\u00e9 al cielo, los quiero mucho\u201d.<\/p>\n

Por esa calle, a la que por suerte nunca lleg\u00f3 el pavimento ni las piedras, recorr\u00ed mis mejores pasos, sin saber qui\u00e9n me observaba desde alg\u00fan planeta lejano o desde alguna ventana. Hoy volv\u00ed para recordar sus flores, sus faroles, sus puertas y sus aldabas. Mir\u00e9 por todas las puertas y ventanas, en cada una hab\u00eda dejado un instante de mi vida, y alguna vida habr\u00eda dejado un instante de la suya en mi alma.<\/p>\n

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No todas las calles son iguales ni todos los pasos que las recorren dejan la misma huella. Pues, bien, por alg\u00fan tiempo esta fue mi calle. Era la calle de las cosas inesperadas, nunca se sab\u00eda qu\u00e9 sorpresa nos deparar\u00eda … Continue reading →<\/span><\/a><\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_s2mail":"","footnotes":""},"categories":[3],"tags":[],"class_list":["post-286","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-poesiologia"],"jetpack_featured_media_url":"","amp_enabled":true,"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/escritoresyperiodistas.net\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/286","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/escritoresyperiodistas.net\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/escritoresyperiodistas.net\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/escritoresyperiodistas.net\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/escritoresyperiodistas.net\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=286"}],"version-history":[{"count":6,"href":"https:\/\/escritoresyperiodistas.net\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/286\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":289,"href":"https:\/\/escritoresyperiodistas.net\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/286\/revisions\/289"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/escritoresyperiodistas.net\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=286"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/escritoresyperiodistas.net\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=286"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/escritoresyperiodistas.net\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=286"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}