**Puertas y perros**

Hay perros que les son fieles a una puerta,
así esa puerta nunca se les abra,
permanecen sentados bajo su dintel
por días, años, décadas,
husmean, arañan…
pero la puerta sigue sin abrirse
y ellos sin perder su esperanza
de que algún día
ocurra algo extraordinario
y se abra la puerta de la casa,
para ser recibidos
como el perro que había anunciado
desde siempre su llegada…

Hay otros perros que ladran
desde puertas cerradas,
descontentos con todo lo que pasa
viven encerrados
persiguiendo su propia cola
ladrándoles a fantasmas,
esperando en sus ladridos
a que esa puerta se les abra
para resolver de una vez por todas el misterio
de quiénes son esas sombras que pasan.

Pero, hay otros perros
que pasean libres como el viento,
recorren calles y avenidas
a sus propias anchas,
para ellos las puertas
no significan nada,
pasan, las huelen,
si acaso las orinan
y se pierden en la distancia.

Hay otros perros,
como fantasmas,
que atraviesan las puertas
de cualquier casa,
para ellos las puertas
solo son incómodos objetos
por los que tan simplemente entran y salen
ya que saben ignorarlas.

Al caer la tarde, vemos a los perros
que jamás conocieron una puerta,
los que jamás estuvieron encerrados
adentro o afuera de una casa,
los que nunca sufrieron
porque nunca esperaron nada,
los que no fueron abandonados
porque no dejaron
que nadie los cuidara,
esos son los perros
que ladran en la noche
invitándonos a vivir en su manada.

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Algunas puertas

Me gustan las puertas
que tienen algo de incertidumbre,
no las puertas perfectas,
aquellas que no tienen ni un rayón
ni un poco de herrumbre.

Me gustan las puertas
que fueron atravesadas por la vida,
en las que el sol y la lluvia dejaron sus huellas,
aquellas cuyos goznes gimen
y en cuyos umbrales
crujen las tablas de la vida.

Me gustan las puertas entreabiertas
que llevan a otras puertas,
esas que detrás de sí
esconden los pasos de los que las abrieron antes.

Me gustan las puertas con huellas de otras manos
y de otros tiempos,
puertas que lo vieron todo
sin contarle a nadie nada,
puertas impasibles, siempre acostumbradas a recibir la vida
o a dejar entrar la muerte sin pronunciar palabra.

Me gustan la puertas de los callejones sin rumbo,
con materas de flores que cuelgan desde sus ventanas,
en las que un rayo de luz es una noticia de vida
y donde los gatos navegan a sus anchas
confundidos con las sombras de las cinco de la tarde
o de las tres de la mañana.

Me gustan las puertas que dejé atrás
sin siquiera cerrarlas,
listas a ofrecer sus misterios al siguiente caminante,
puertas que fueron batidas por el tiempo
arañadas por los perros, golpeadas por el viento…

Las puertas perfectas nunca me dijeron nada…

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Huellas de perro en el cemento fresco

 

huellas de perro
en el cemento fresco,
fósiles de sus pasos
a prueba de tiempo,
huellas de perro
en el viento
contra el poste
regadera sin incendio,
huellas de perro
en el zapato
amasadas de calle
sin recato,
huellas húmedas de perro
en la mano o en la cara
largas como una lengua
vibrantes como una guitarra,
huellas tiernas
de cuatro patas
grabadas con cariño
en los pelambres del alma…

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Los guerreros caídos

La niebla cabalgaba la montaña, acariciándola con miles de diminutos dedos de rocío. El viento bajaba trotando, recordando el día cuando nació huracán, fuego o caballo.

Una visión borrosa en una rama, como una ilusión de un largo sueño, se despertó de repente entre la arboleda.

Primero fue una mancha marrón aquí, después un destello plateado allá, finalmente un parche de vida más acá. En un instante, sus alas de remolino volaron y su cola de abanico se desplegó contra el viento. Esta ave seguramente no estaba catalogada en ninguna guía, conocida ni por conocer. Según la leyenda, los guerreros muiscas caídos, crecían plumas para confundirse de nuevo con el cielo y con la tierra a su partida. Una vez cada milenio, contaban los abuelos, regresaban en sus vuelos al último lugar que los hubiera visto, para crecer de nuevo plumas de guerrero.

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Foto de Rodrigo Fernández Bahamón

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Solo quiero saber…

Sólo quiero saber

Dónde están los gamines

Que ya no circulan

Por las calles

¿Acaso se jubilaron

O será que se convirtieron

En padres de la patria?

Ya no tengo a quién dar

Limosna

Ni quién me robe

Las copas de las llantas,

¿Se graduaron de sicarios

En el curso de la vida?

¿Se envejecieron,

Se casaron?

¿Ingresaron al ejército,

Murieron y mataron?

¿Son ahora

Honorables senadores

Duermen en los cementerios?

¿Nunca se reprodujeron?

¿Los asesinaron?

No sé si a alguien más

Les hagan falta

¿Acaso no eran seres humanos?

Tal ves fueron falsos positivos

¿Por donde andan?

Tal vez nunca lo sepamos…

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XX Poemas Breves

Para celebrar a la Mujer

I

Tu cuerpo, una isla misteriosa rodeada de universo.

II

Venus: Más que un planeta, el polo norte de donde brota el deseo.

III

No respiras, transformas el aire en partículas siderales de emociones.

IV

El rosal es el sitio donde te cambias de pétalos cada mañana.

V

Tus pies desnudos en la arena con tus huellas de piel a flor de viento.

VI

Las plumas de tu collar volando en las alas tu mirada.

VII

La sutil luz de la tarde que retrata tu figura contra la tierra preñada.

VIII

El agua cristalina de la quebrada que afina su tonada al brotar por el manantial de tu cuerpo.

IX

Las aves viajeras que hicieron nido a tu sombra para que siguiera creciendo el árbol de sus sueños.

X

Burbujas de palabras que flotan de tus labios cantándole al mundo el cielo azul de la mañana.

XI

Tus manos de alfarera que a su toque crean mundos en las entrañas silenciosas de la greda.

XII

Tu vientre por el que ha navegado la humanidad entera.

XIII

Ese pelo de musgo que te crece destilando en tu pubis el agua de los tiempos.

XIV

Los sauces que lloran por sus ramas tus lágrimas de recuerdos.

XV

La montaña por donde baja el río de plata que bebe sediento de tus senos.

XVI

Las nubes donde se dibujan los elefantes que vuelan por tus cuentos.

XVII

La lluvia que nos moja con tus besos.

XVIII

Tu mente prodigiosa que se desborda por los senderos del alma.

XIX

El arco iris donde vibra la guitarra de tu cuerpo.

XX

Mujer, el útero de la humanidad donde se gestan todos nuestros sueños.

 

 

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Te espero…

En este mundo que germina,

a la vuelta de la esquina

donde entre las rocas

una flor loca

se viste de pétalos

haciendo caso omiso

del cemento

que ahoga la tierra,

en este infinito

en la punta de una aguja

por donde enhebro el mundo

con un hilo de notas,

en esta canción remota

que cantan las estrellas

justamente por la llama

de una vela,

en este rincón sin esquina

donde habitan

las telarañas de mi vida

tratando de cazar algún sueño,

en este amanecer sin dueño

que a veces cuelga

del cielo o de mi cuello,

en este agujero diminuto

por el que caben

los más grandes ensueños,

en este espacio inmenso

pero tan pequeño

cuando lo acaricias con tu pelo,

entre dos atardeceres

y siete lunas

entre paredes de plumas,

contando lentamente

el paso de los siglos…

te espero

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Música libre para la libertad

Música libre como el viento

que fluye como el agua de la vida

por colinas y desiertos

 

notas que tocan conciertos

con instrumentos

que son sus propias melodías

 

el son de las maracas

de un árbol al viento

la flauta del pastizal

cuando la sopla un jilguero

el piano de una cascada

sonada de un aguacero

 

la música es libertad

se escurre entre los dedos

se eleva como humo sacro

en templos de pensamiento

 

una nota y otra nota

como dos gotas de tiempo

haciendo una armonía

en tormentas de silencio…

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Pintando en las paredes recuerdos

Paseando por el frágil
silencio
borrando los murmullos
sin ser
pintando en las paredes
recuerdos
con sombras
que no tienen pincel
me acunan
tus manos tan tibias
me escarban tus labios
de miel
recorro en tu piel
mis sentidos
escribo en tu tez
de papel
poemas que no tienen
sonido
sonidos muy sedientos
de piel
me das calor y arrullo en tu nido
me pierdo en tu mar
de mujer…
Paseando por el frágil
silencio
borrando los murmullos
sin ser
pintando en las paredes
recuerdos
con sombras
que no tienen pincel….

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Poesía de las cosas sensuales

Si una flor tiene flores,

¿tiene el corazón corazones?

¿el amor amores?

¿soledades el sol?

¿rocío las rosas?

¿y tus labios canciones? 

 

cuando hacemos el amor

¿se vuelve el amor piel,

universos, cristales,

versos, manantiales?

 

¿por qué es tan sensual

respirar en tu boca

y en mi boca

tocar, sentir, relampaguear,

con cada gota

como si el mundo

no alcanzara más?

 

sentidos, sensaciones,

sonidos, canciones,

quejidos, emociones,

sabores de piel

contra piel

de noche y amanecer

¿tienen los besos labios

entre pensar, sentir,

vibrar y querer?

 

nada más sensual

que existir, pensar,

soñar y ser…

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