Cómo describirte en tres palabras
intensa, inteligente, indispensable,
cómo sentirte en tres palabras
amorosa, amistosa, amable,
cómo soñarte en tres palabras
alegre, calurosa, inolvidable
cómo imaginarte en tres palabras
besable, ardorosa, deseable,
cómo pensarte en este instante,
sensual, soñadora, incomparable,
como quererte eternamente,
en mi vida, en mi alma, en mi catre…
lo que se siente
lo que se pierde
el camino que duele los pies
mientras buscamos el destino
lo que florece
entre las grietas
las vetas del alma
que dejamos abiertas
lo que queda atrás
sin haberlo vivido
el sendero que se escapa
sin haberlo recorrido
la rosa prisionera
que a pesar de las rejas
florece entre el alma
o entre la maleza
los unicornios azules
que marcan la hora
con su reloj de sol
antes de la aurora
los libros antiguos
que escribieron el presente
sin que nadie se bebiera
el agua de su fuente
los pasos que se alejan
la noche que llega
las aves que cantan
la luna que besa
grabadas en una piedra
dos sombras se abrazan
como dos silencios
como dos nostalgias…
Para llegar a tu casa
Hay un sendero de plata
Que lo dibuja la luna
Con notas de serenata
Un almendro te protege
Del fulgor del universo
Y un perro ladra a tu puerta
Gruñidos en prosa y verso
Y tú, guardada en tu torre
Brillando en marfil tu broche
Vestida en tus largas trenzas
Desnuda en tus negras noches…
La palabra que ilumina
la palabra que germina
la palabra que besa
y atraviesa
el cerebro y los sentidos
que hace rotar el mundo
o que se caigan los muros
que nos dividen y apartan
la palabra que acaricia
la palabra que nos envuelve
de delicias
la palabra que nos ama
que nos canta
y que nos llama
la palabra que cabalga
bajo el sudor de la noche
que hace cimbrar la cama
palabra que es gemido
pasión, revuelo y crujido
la palabra que navega
por los mares de la piel
escribiendo sentimientos
sin pluma, tinta o papel
la palabra que es amor
sin que se diga o escriba
la palabra silenciosa
que la pronuncia la vida
la palabra que nos eleva
por las alturas del alma
que nos devuelve a la tierra
entre tormentas de calma
la palabra nada más
simplemente la palabra…
solo quedaron las palabras
escritas con la tinta
de la tristeza
en las paredes del silencio,
palabras que lo decían todo
sin decir nada
como una tempestad de olvidos
como un volcán de cuento,
nunca supe por qué te fuiste
ni por qué llegaste
tal vez porque el ciruelo
ya había florecido
o porque las magnolias no habían vuelto,
de verme cada día
olvidaste mi presencia
tu miraba me traspasaba
como si ya estuviera muerto
no sé si me odiaste con todo tu amor
o si me amaste
con todo el odio de tu alma,
a pesar de todo
sigo siendo el mismo,
creo en el amor porque es tierno
y soy amigo de los gatos
porque no se enojan
cuando los llamo nombres raros,
sé que tú ya no eres
la misma mujer que conocí
cuando el amor
todavía tenía derecho a existir
y no habíamos perdido
el sentido de soñar
y podíamos conversar
como si el mundo acabara de empezar…
Al final de todo,
solo quedan estas palabras
regadas por mi piel
ansiosas otra vez de florecer
porque me voy a sembrar
de luna llena
para llenarme de amanecer,
aunque en esta foto sutil
cuando la noche se va
y el sol pare su inmensidad
tú ya no estarás…
Fórmula de Ginebra (en las rocas)
“En el momento de ser admitido entre los miembros de la profesión médica, me comprometo solemnemente a consagrar mi vida al servicio de las compañías farmacéuticas. Conservaré a mis maestros, al dinero y las ganancias, el respeto y el reconocimiento a que son acreedores. Desempeñaré mi arte con conciencia y dignidad, pero a su debido precio. La salud y la vida de mi enfermo será la primera de mis preocupaciones, incluso si para ello tengo seguirlo enfermando. Respetaré el secreto de quien haya confiado en mí, especialmente de Merck, la organización Mundial de la Salud y otros ministerios públicos. Mantendré en toda la medida de mis medios, el honor y las nobles tradiciones de la profesión médica, como cobrar el precio más alto, hacer de esto un gran negocio, atender mal a los pobres y congraciarme con los ricos. Mis colegas serán mis hermanos, si no se oponen a lo que pienso. No permitiré que entre mi deber y mi enfermo vengan a interponerse consideraciones de religión, de nacionalidad, de raza, de partido o de clase, con las consideraciones monetarias es suficiente. Tendré absoluto respeto por la vida humana, desde su concepción, pero recuerden que un parto por cesárea es más costoso. Aún bajo amenazas no admitiré utilizar mis conocimientos médicos contra las leyes de la humanidad, siempre y cuando las leyes digan que puedo ir contra las mismas. Hago estas promesas solemnemente libre de todo honor“.
Hay que seguir escribiendo
por nuestros muertos,
cuyos recuerdos fueron esparcidos
con sus cenizas por el viento
hay que seguir escribiendo
por aquellos
cuya única lápida
fue la marca de la bala
que llevaban clavada en el pecho,
hay que seguir escribiendo
por nuestros desaparecidos
que vagan como fantasmas
por cementerios que nunca fueron construidos,
hay que seguir escribiendo
para que este holocausto
sin nombre
no se pierda en los laberintos del olvido
ni se esfume en los recovecos de la memoria,
hay que seguir escribiendo
para que los victimarios
no sean los dueños de la historia,
hay que escribir para darle nombre, cara y corazón
a todos aquellos
que dejaron de ser y de existir
para que otros pudieran acumular
y pervertir,
es nuestro país,
es nuestra historia,
los vivos somos el testimonio de los muertos,
no somos un holocausto más
en el vendaval de holocaustos de la historia
lo nuestro tiene nombre, fecha y lugar,
Colombia, tierra nombrada por un genocida,
donde el genocidio es cosa de todos los días,
¡nunca más!
ya no se puede creer en nada
hay que cuidarse de los falsos profetas
y de los falsos poetas
la religión
como la poesía
ha sido degradada
por sus creyentes
los divinos misterios
del cielo y de las metáforas
tan solo son trucos de circo
para atraer incautos
los milagros
como las palabras
tan solo son ilusiones
para pintar cielos rosa
y amores eternos
que se desvanecen
con la brisa desprendida
por las alas de una mariposa
los lechos del amor
y los templos de la poesía
han sido violados
por practicantes y creyentes
los muertos no resucitarán
y el amor asistirá a su propio entierro
las poesías valen tanto
como los epitafios de las lápidas:
los muertos no leen lápidas
y los vivos no leen poemas
así les anuncien en la rima más perfecta
la fecha y la hora de su muerte…
“Si me amaras aunque fuera un poco, sería eternamente tuyo”, le dijo el gato a la araña.
“Pero, somos tan diferentes”, le contestó la araña. “Yo vivo solitaria en mi telaraña, tu andas siempre solo por techos y jardines, no tenemos nada en común”.
“Sí tenemos algo en común”, contestó el gato. “Ambos somos cazadores solitarios. Nos podríamos acompañar, tal vez nos podríamos llegar a amar y cazar juntos”.
La araña se balanceó en su tela, lanzó un suspiro largo como un rayo de sol y miró esos ojos verdes como el agua y aquella pelambre, pintada como un pastizal. “Es imposible”, respondió, “por más que tratara, jamás te podría amar”.
“Yo podría acariciar tu tela y hacer vibrar las cuerdas de tus sentimientos”, dijo el gato. “Podría ronronearte mi amor y hacer que las cuerdas de tu tela tocarán la más bella melodía”.
“Nunca había pensado en eso”, dijo la araña. “Dices cosas tan hermosas que me tiemblan mis ocho rodillas”.
Final 1
Entonces el gato se acercó a la tela y ronroneó su amor por la araña, hasta quedarse dormido. Durante el sueño, la araña soltó en su cuerpo una sustancia que lo haría como ella, inmune al pegante de su tela.
Al despertar, el gato sintió el calor de la tela y escuchó la voz de la araña que le decía: “Ahora seremos uno solo, puedes dormir protegido en mi tela y yo puedo escuchar la música de tus sueños”.
Final 2
Entonces el gato se acercó a la tela y ronroneó su amor por la araña, hasta quedarse dormido. Al despertar, sintió un calor extraño, trató de moverse pero no pudo. La araña había tejido una hermosa tela por todo su cuerpo.
“Ahora seremos uno solo”, dijo la araña, mientras clavaba en aquella hermosa piel su poderoso veneno.
No sé si suicidarme
o ensalzarme,
o mandarme a canonizar
o tal vez bailar desnudo
un tango con una monja
en medio de un arrabal,
no sé si llamarme profeta
o brujo o Papa o chamán,
da exactamente lo mismo
no importa lo que haga
lo contrario de lo opuesto
de lo que no quería que pasara,
pasará
No sé si enamorarme
o profundamente odiar
si cortar una azucena
o cortarme las venas con una rosa
y empezarme a desangrar
en pétalos rojos y blancos
y convertirme en vendaval
No sé si aprender a volar
sin alas
o convertirme en gaviota
o gavilán
y emigrar de planeta en planeta
para jamás regresar
No sé si curar mi locura
o repartirla como pan
para que en una locura colectiva
bailemos bajo la luna
nos quitemos los prejuicios
y la ropa
y nos amemos en la cama
debajo de la cama o sin la cama
por parques y avenidas
por orgullos rotos y heridas
hasta que podamos sanar
No sé si proclamarme
rey de las hojas secas
caballero de las espigas
príncipe sin caballo, castillo
ni coraza
o simplemente recoger mi ropa de mendigo
y echarme de nuevo a andar
No sé en verdad qué es el mundo
ni en qué rumbo va
no sé a qué horas se abren los lirios
ni a qué horas se cierran las esperanzas
pero siento que en la noche estrellada
somos parte del universo
y que bajo techo
somos parte de la fatiga y del cemento
Solo sé a ciencia cierta
una cosa
y una cosa sola
me gusta amar y ser amado
entregar sin esperar
mirar los atardeceres
que empiezan en mis venas
y acaban en el mar,
escuchar tu voz tan dulce
y perderme entre tus ojos
profundos como el infinito
y transparentes como un lago de cristal…
